En nuestras primeras escapadas llegamos a compartir entorno con algún alto cargo de Valencia (creo que el Gobernador Civil, pues antes se llamaban así). ¿Qué noches de vigilia pasaría aquella familia que, buscando la soledad y sosiego, se encontraron con una banda de sonaos que jugaban a la gallinita ciega por las noches? Y tan sólo había que quitarle las "gafas de alta montaña" a Aldo para liarla (espero que todavía me perdone por dejarle sin arroz aquella noche).
Sin predicciones de la AEMET, sin ropa técnica, sin telefonía móvil y dependiendo del bus que nos recogería desde las Majadas.
De pedir permiso para el Cerviñuelo pasamos a invadir el refugio de la Mesta, de afortunada ubicación, también provisto de agua, literas y criadero de pulgas.
En el camino de trayecto quedó algún vehículo maltrecho, que originó leyendas de héroes y víctimas rescatadas todavía recordadas.
Algún viajero disfrutaba bajando la ventanilla del coche para contemplar "la guerra entre el frío y el calor".
Sus paredes escucharon coros de villancicos acompañados de guitarra, sus arroyos arroparon (con hielo) las desnudas carnes de seres extraterrestres y las hogueras perfumaban de humo las ropas y sacos de dormir.
A la falta de tecnología se añadían las precarias cámaras de fotos que, una vez revelados sus carretes, desvelaban que la espesa nube de humo o el desorientado ojo apuntador deterioraba los resultados. Por eso no tengo imágenes para enseñar esos afortunados albergues.
